EL CULTO A TODOS LOS MUERTOS (DEDICADO A MI MADRE)

Cuando entre al cementerio aún iba con la sensación extraña de saber si seria capaz de ver la lapida de mi madre. Durante todo el trayecto del bus me fui haciendo ejercicios de respiración para mantener la calma y lentamente el oxigeno invadió mi cuerpo y comencé a liberar el stress que el viaje y el calor empezaban a generar en mi.

Cuando entre al cementerio me percate que era un día radiante como nunca y recordé lo mucho que me encantan los cementerios, por la amplitud de sus prados, y por aquello tan mágico que parece coexistir en un  ambiente que para muchos es de fatalidad y dolor inconmensurable. Un algo que pareciera flotar en el aire como si fuesen las almas de todas esas personas flotando a tan solo centímetros del pasto verde, entre medio de los arboles antiguos y de aquéllos arbustos que se mecen suavemente por un viento que sopla en varias direcciones al mismo tiempo.

Y es casi todo como sacado de una película. Yo caminando por un sendero en un prado lleno de senderos, de lapidas, flores repartidas por todos lados, juguetes de niño y bellos artefactos que solo gracias al viento pueden cobrar vida. Yo caminando por un sendero sereno, con las flores recién compradas, aroma fresco de un pasto que pareciera extenderse hasta el infinito en el horizonte. Caminando como flotando en el aire, como si todo fuera algo tan increíble.  Increíble porque siempre pensaste que estaba tan lejano y ahora allí vas con tus flores y tu artefacto que solo cobra vida con el viento,  rumbo al sector C5 fracción 2290 a ver a la persona que te dio la vida, la madre suprema, el símbolo arquetípico mas grande que puede existir en la vida de todo hombre, que ahora derrumbado habita en tu alma en ausencia de un cuerpo que puedas ver, tocar y oír. Ajeno a todos tus sentidos que están acostumbrados a suplicar sentir algún estimulo.

Cuando me senté mire a mí alrededor e imagine inmediatamente el cuerpo de mi madre desintegrándose en una mezcla de huesos, carne y cabellos. Me puse  a pensar en el proceso de descomposición de los cuerpos y por momentos tuve ganas de escarbar como loco la tierra para ver el rostro desfigurado de mi madre, sus pedazos maltrechos estallando en miles de colores sangrientos y pestilentes. Este instinto salvaje y primitivo, sin embargo, forma parte de las sombras que radican en todo ser humano y comprendí rápidamente que no era necesario escarbar para entender que aquel cuerpo ya no era el mismo sino una atrocidad bella envuelva en capas de tierra y pasto. La muerte es así y hemos de acostumbrarnos a su presencia.

Mientras pasaban los minutos intercale silencios son una especie de conversación con mi madre, renové los fotos de lealtad hacia ella y le dije que pesé a lo distintos que somos y pese a no comprendernos mucho yo la liberaba de todo, de la misma forma en que mi libertad absoluta ahora era un regalo de ella hacia mí. 

Su ausencia como todas las ausencias deja siempre un hueco infinito en el alma pero es al mismo tiempo la cantidad exacta que requiere la balanza para inclinarse hacia la transformación total de toda la especie humana. Y en este momento la transformación de mi corazón, que es en esencia el proyector que me muestra luego las imágenes de mi vida impresas en aquel mundo que llamamos “Exterior”.

El cementerio esta dentro mío y todos esos muertos que flotan sobre el pasto viven en mi y caminando por el sendero en medio de los prados pude sentir en mi piel millones de años, décadas especificas y dolores permanentes de vidas maravillosas acabadas por mil motivos. Y por un instante yo era la muerte que caminaba entre medio de los arboles y prados, majestuosas, llevando flores a su victima que no es una sola, sino el símbolo infinito de todas las muertes de aquel lugar y de todos los lugares. El descubrimiento es que nosotros al cruzar el umbral del cementerio nos vestimos y somos la muerte, nos encadenamos a mitos antiguos y reverencias que durante siglos han permanecido en la psique de la humanidad volviendo sagrado cada paso hacia la lapida indicada, hacia el familiar que no se ha olvidado. Y que por cierto, nunca se olvidara.

Soy la muerte caminando por el sendero en medio de los prados eternos y soy el perro fiel de mi madre que se recuesta sobre el pasto a la espera de la orden que solo pareciera provenir de allá lejos, una voz lejana entre la nubes que cae en el suelo, perfora la tierra y se conecta con el infierno mas profundo,  en donde todos los ragnaroks han ocurrido y en donde mi madre vive abrazada a su ultima esperanza, que es el deseo profundo de verme a mi también envuelto en ese pasto y en esa tierra, hogar de santos, gusanos, huesos y almas diversas.

Almas diversas como Agustín, vecino de mi madre en la lapida cercana que llamó mi atención porque había en ella amontonados varios peluches. Lapida que indicaba fecha de nacimiento 2008. Lagrima que derrame con más intensidad que por mi madre, porque de mi madre tengo la confianza de que vivió sus años y murió en su ley. Pero del pequeño Agustín solo tengo la certeza de la inocencia y el dolor de una familia entera que decidió honrarlo con sus peluches, que ahora sin nombres llevaban la mirada perdida, apretujados como todos los huesos que están debajo de los grandes y hermosos prados.

La danza de los huesos, carne putrefacta, líquidos y gases combinados con un paraíso terrestre de tranquilidad para honrar a todos nuestros muertos. Porque la vida es bella y la muerte con sus grotesca llamarada infernal lo es también. Porque sin ella la sabiduría se perdería entre las estrellas solitarias, en un cementerio sin muertos ni memoria.

Porque la sabiduría esta muerta y es su recuerdo el que nos hace comprender sentados en el cementerio, frente a quien amas, que llevas el destino de los prados eternos en tu mano.

Con afecto para Maria de las mercedes Barrios Farias.

Y para todos quienes ahora son sus compañeros y por tanto mis amigos.

...(Manga Mocha) R.I.P

Para  más del 90 %  de la gente cuando algún familiar se va a otra dimensión la cuota de dolor es inevitable. Los arrepentimientos, perdones y rezos son la demanda valorica en su más expresivo nivel. Claramente hay bastante argumento en sus vidas para generar esto.

 El otro 10%  es todo lo contrario.

  

Personalmente, en mi última participación de la película del viaje eterno  que aconteció recientemente en mi vida, el protagónico se lo adjudico mi abuelo materno (cariñosamente conocido como Manga Mocha. Quien fue el que se quedo con el papel de difunto...bastante ingrato aquel rol...Diríamos que mi abuelo fue una especie de Charles Bukowsky: Tiró, tomó...y  siguió tirando cuanta vagina pudo (obviamente a medida que pasaba el tiempo estas eran cada vez más longevas). No hablare de la relación que tuve con este prócer de la bohemia. No es muy honorable que digamos, pero eso no nos interesa ahora. Lo que si nos interesa es aplicar la frase de aquella canción de los tres de la espada  y la pared “cerrar sin abrir”.

Es curioso pensar que uno en la vida va sumando una especie de “dividendos”, para que cuando te toque" viajar" lo hagas en primera clase( y no hablo de dinero…sino de forma espiritual). Mi abuelo creo que se fue en  clase turista con guitarra en mano y un tetrix para no aburrirse de la espera que será larga. Yo creo en los “pitutos” del más allá y mi abuelo no tiene dicho aval. Tampoco se fue con algo para empeñar...por que  lo que pudo haber transado allá no se necesita…hablo  de relojes…y el viejo lolero si que tenia relojes. No cualquier webá  digital de hoy en día ( ni siquiera pensar  en  un puto y  feo reloj casio)… sus tic- tac eran a cuerda de esos que si los mordías de seguro se te caía un colmillo. La pregunta es ¿ para qué tanto reloj? ¿acaso era una especie de Benjamín Button?. Como sea, de este ultimo  las únicas similitudes que tiene es que a lo largo de su vida trabajo en muchas webás: Haciendo casas ( que aun están habitables)  y termino como panadero para finalmente morir indefenso como un bebe.

A proposito de todo lo anterior, cuento aparte son los funerales. Hay de todo y eso  la iglesia bien lo sabe. Si quieres  velar a tu difunto desenfunda por lo mínimo y  sin asco 30 lucas por 24 horas, obviamente y solo por estar más cerca del altar. Lo que vendria a ser algo así como Cancha VIP o Cancha RIP ( claro esto va a depender de tu postura en ocaciones como estas). Una vez  allá el desfile de dolientes es diverso. Me toco ver mucha gente que nunca había visto, no entendía las lagrimas ( bueno no era necesario que lo hiciera). Yo me concentraba en mis familiares. Cuál de todos mas conchesumadre: mi tía y mis primos deberían tener el nobel en esta categoría.  Ellos aplicaron la técnica de ríe-llorando. No entendía  si lloraban de pena o de tanto reír  por algún chiste de doble sentido.

  

Una vez en el cementerio el show continuó y quien más que mi tía para despedir a su padre de manera digna con un show de fiesta de junta de vecinos. Nadie entendió un carajo…bueno yo tampoco entiendo porque mierda me toco de tía.( quizá el polvo malo que se pegaron mis abuelos: Debieron estar enojados o fue muy violento como cuando los gatos se cruzan).

Hoy el viejo gueno pal´webeo ya no está. Yo me quedo con las pocas sonrisas que me regalo y genero en mí, sobre todo cuando decía “hay que echar el quiltro al agua” (refiriéndose a  tener sexo) o “el perro tiene hambre y esta aullando”  que era muy similar a la primera.

El Manga Mocha  ya viajó a la estratosfera y  pienso que se convirtió en una estrella,  pero de esas bien webiadas…porque  quieto ni cagando esta.

¡Walk on home boy!

LA VIEJA CULIÁ COMO SIMBOLO

 

Hoy fue uno de esos dias en donde pareciera que el universo conspirara en dejar la cagá en mi vida. La gente andaba apurada, me toco atender a una vieja culiá y por momentos sentí que una energia que yo llevaba dentro se estaba viendo proyectada en el mundo de manera grotesca.

La idea mistica de que el mundo no existe realmente y es solo una proyección de la mente poderosa me ha resultado un tema de conversación repetido los ultimos dias, con distintas personas, lo que me hace deducir que por un extraño motivo esta idea no ha querido abandonar mi cabeza y se va instalando mas y mas profundo en mi conciencia.

Si es así, la vieja culiá no existio, no al menos en eso que llamamos "Exterior". La vieja enajenada era un holograma o una proyección cinematografica de la maquinaria de mi vida, de mi personalidad altamente conflictiva en partes que me resultan hasta insoportables. Inmediatamente cuando escribo esto recuerdo la sintesis que me hizo un amigo con el Test de Rorschach que se utiliza mucho en psicologia y que consiste en una serie de imagenes llenas de manchas que deben ser interpretadas por el paciente. En aquella ocasión lo que nunca se me olvido es que yo tenia problemas con la autoridad, una especie de rechazo en donde mi forma de actuar era reducir o aniquilar las figuras de poder en mi vida. La vieja culiá actuo con autoridad, era como un pinochet o hitler con cocos, que trataba de mandarme tal cual esclavo, sensación que me resulto insoportable, causando mi mas profunda ira, dejando tambien entrever mi lado mas diabolico imaginable.  Por lo tanto, si regreso al tema del principio deduzco que esta vieja culiá no es mas que una figura de autoridad que llevo en mi  pero que es paralelamente rechazada por mi otra parte debíl, fragil e hipersensible que dedice abtraerse de este "personaje" para estallar literalmente en una crisis apoteosica de fuerzas nocturnas.

[Si hasta este punto el querido lector no ha entendido nada recomiendo seguir así y volver al play para jugar cualquiera de esos juegos de mierda que le pueden mantener la cabeza entretenida antes de andar leyendo webadas que no entiende]

El objetivo de esta columna es mas menos explicar y exponer una idea que resulta renovada pero que ya se viene repitiendo desde los mas antiguos mitos. Todo es mental. Cuando la biblia [Si, ya sé, el libro escrito por Dios que tiene como chorrocientas mil interpretaciones] dice Yo soy el que soy, se entiende entonces que el verdadero poder que emana de la palabra YO reside no en un egocentrismo negativo como la mayoria de las religiones nos han hecho creer sino en la capacidad de entender el poder personal y magnetismo para crear en nuestra vida las imagenes deseadas que queremos ver. Asumir esta responsabilidad es admitir entonces que dentro nuestro hay una vieja culiá, un padre severo, una madre miedosa, un hermano pajero, un ladrón de ideas, un pobre conchasumadre o en el peor de los casos un suicida pedofilo racista y multimoralista sin dios ni ley que busca en lo mas profundo de si mismo una justificación para hacerse bueno [Cachese la mierda de persona que usted puede llegar a ser]. Atender a esta idea significa que somos nosotros quienes emulamos el universo a través de nuestras sensaciones e ideas, en un mundo en donde ya no existen victimas ni victimarios sino solamente uno mismo, el uno-mente. En un mundo en donde no existe Jesús ni Buda. Solo usted y sus rollos mentales. Usted y su vieja culiá.

En un mundo donde no existen Dioses. No al menos como primer eslabon de una vida. Sino como abtracciones de una mente retorcida que se niega a aceptar su estupidez.

La vieja culiá enajenada es un simbolo potente entonces. Porque ella es uno de los personajes que rechazaremos a lo largo de nuestra vida demostrando nuestra innata ignorancia.

El asesino esta dentro de usted. La vieja culiá esta dentro de usted. Asi que no webee. No sea ridiculo pidiendo cadena perpetua para el asesino de su pequeño bebé de 6 meses o por el cura pedofilo que se afilo hasta a la estatua del angel gabriel. Revise su propia alma, su propia mente y corazón.

Asuma que el unico conchasumadre acá es usted.
Se lo dice el conchasumadre que escribio esta columna.

Sentados en la mesa supusimos que un buen nombre para esta experiencia seria PUTAMADRE. Mentiria si dijera que fue el primer nombre que salió pero es bien cierto que el objetivo era el mismo, causar una especie de revuelo que tenia que ver con desmembrar la realidad y lanzar todos sus trozos al rio de la vida.

Si repasamos una y otra vez las acciones que nos llevaron a inventar todo este esfuerzo creativo de la PUTAMADRE podremos encontrar sus mas grandes lineamientos en aquella agresividad inherente a todo ser humano, violencia no fisica pero si intelectual que viene a traer cierto Bullying a la raza semantica de monigotes abundantes que han plagado la tierra los ultimos años. Y obviamente si la tierra se llama Chile los llamaremos entonces webones (Usted ya puede rectificar esta palabra en la nueva versión del diccionario de la lengua española).

Un dia (No pregunte cuando)Sentados en la mesa, un racimo de mafiosos intelectuales flanqueados por unas cervezas y una conversación tarantinesca presuponen que el comienzo de la historia será como un tiroteo sangriento en donde muchos caeran diciendo sus ultimas blasfemias en el nombre de PUTAMADRE. Y cada gota de sangre fue imaginada por ellos como una palabra que junto a otras configurarian un ritual canibalesco en donde el plato de fondo serian las jodidas reverencias que la sociedad presenta ante el statu quo.  Lo ultimo deja en claro tambien nuestras raices patologicas. Quizá nuestro blog tenga un poco de Psiquiatrico, lugar en donde los locos podran residir y dar vueltas obsesivas en torno a un tema para luego sin preguntarle a nadie desaparecer o mandar a la mierda a todo el mundo. Nos veran encaramados  en un árbol moviendo los brazos como gorriones o nos veran arrastrados por un invisible aullando palabras inaudibles.

Como sea, si se entiende, usted es bienvenido aceptando tambien colocar su cuota de locura y arrebato neurologico. Acá no le vamos a poner un chaleco blanco de mangas largas ni lo vamos a amordazar  o amarrar a la cama como lo suele hacer su novio o novia de turno. Tampoco lo vamos a castigar por decir un par de palabrotas en medio de un discurso sincero y lleno de entusiasmo intelectual. Al contrario, si lo vamos a odiar si planea hacer de nuestro sitio un compendio de sentimientos cristianos o en el peor de los casos, llenarlos de estupideces sin sentido que no responden ni siquiera a un loco, sino a una bestia que solo merece ser usada para llevar el carruaje de los poderosos. En ese caso tendremos que decirle la emblematica frase-mantra que el padre de uno de los integrantes de PUTAMADRE uso para referirse a nuestra ignorancia juvenil: NO SEAI WEÓN.

No sea crea tampoco que en el carro vamos nosotros. Somos PUTAMADRE. Nosotros solo observamos la imagen del triunfo aparente, de todos estos monstruos alados que creen tenernos en su manos, comiendo ideas y formas de vida dignas de HABBO. Ya hay suficiente juegos de estrategia y ridiculices por el estilo para que usted se vaya a vivir con ellos en su imaginación. Acá no queremos mendigos ni jugosos. No queremos estupidos. No queremos sabios.

Acá solo queremos personas sinceras, audaces que puedan compartir con PUTAMADRE sus ganas de quebrar algún limite o regla mental. Especimenes raros, gente freak, intelectuales vestidos de si mismos. No una manga de giles vestidos como Kurt Cobain, John Lennon, Osho o el psicopata de turno. Acá la originalidad es marcial. Una obligación.

Y nuestra obligación era hacer PUTAMADRE.
Bienvenidos.